A veces,
pienso si la poesía sirve o no, acaso es el atril de mi otro yo, pudiera ser el
refugio por no decir escapatoria.
A veces, me
da por ser otro o no, guardo la lengua hiriente y saco una seda de tinta azul,
allá lejos no me encuentran pero voy dejando las cortezas.
A veces, no
digo lo que puedo porque me reprime la decencia, sí, son pocas esas veces,
aunque escribiendo sólo hay opciones no encontré aun un STOP.
A veces, te
escribo a ti otras son por mí rara vez sin sentido claro, y pienso, y pienso…
¿Me
encierran o liberan?
Hablando
escuché cosas mejores, he intentado escribirlas, no sé si soy tan bueno…
…rodeado de
críticos amistosos
A veces, se
retuerce el corazón operado y se pone de acuerdo con las manos,
creando algo
que se acerca a lo que quiero y lo que puedo contar.
A veces,
escribo por inercia, dirán que sin saber pero bueno, ya sabes, que les den
siempre, no a veces.
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